A mulher perfeita

Mulher perfeita 

Quem dera fosse uma mulher de classe
Dessas que até os movimentos das mãos são premeditados;
Todos leves, como se estivesse numa dança própria dos deuses,
Mas, em vez disso, chega até ser bruta.
Tem os gestos impensados, puros,
 graciosos, mais que perfeitos.  

Quem dera tivesse uma pele de pêssego
Daquelas tratadas com cremes franceses,
irreais, como verão no oriente,
Porém, em vez disso, tem uma pele morena, 

linda, cor de gente.  

Quem dera fosse fina,
preparasse chás da tarde;
desse jantares beneficentes só

para exibir seus talheres de prata,
No entanto, prefere pão de ló, 

idas resolvidas de repente ao brechó

enquanto corre feito louca pela calçada.

Quem dera fosse linda,
Dessas belezas típicas das damas da corte,
Com seus rostos largos, sempre cheios de maquiagem,

Tão vazias de vida e colos fartos,

Porém, em vez disso, é livre, única; 

canta, dança, sorrir como quer, ama como quer;
é feliz, diferente, imperfeita, e mesmo assim, 

não há perfeição que supere essa mulher.